[Lit] Nocturno

Ojalá me vaya lejos, astro-viaje, para no encontrarnos. Quiero saber de ti: que no sé nada. Desconocer a la nueva persona que habita. Que alguien más te proteja. Que surja tu isla.

Prefiero huir, señales de humo. Soy silencio: lluvia de otoño, hoja cayendo. Prefiero verte árbol en tu  mundo que en el mío.

Escucho el goteo, no soy, veo tu rostro de perfil. Ofrezco mi fracaso para esconder mi temor y nace otra perspectiva de estrella. Polvo, la rama que se quiebra en el silencio de esta tierra.

¿Cuántas veces puedo regresar a sentarme? Silla de máscaras, silla de montañas, silla de risas y silla de susurros directo al oído, [el izquierdo que es el que se rompe].

Tan sólo veo la fotografía roja y azul, y no es versátil, es muda como yo.

Y en mi archipiélago donde desgraciadamente vivo, pinto mal, muy mal. Tan mal que a veces me toman de la mano esos animalitos chiquitos, los frágiles y me dicen que soy el cloro de los colores.

Pero la música siempre presente, mi vena muy volcán, y es la nota que indica que mi corazón está al rojo vivo, esto me mantiene catapultándome constantemente.

Transformo los números en poesía. Me como la centella a bocados, como si fuera aire, a mi no me importan las bocanadas de aire. Y así como, como ningún otro come aires. ¿Yo nube? Quizá.

Sólo hago el amor en el oleaje nocturno, entre ustedes y de cuclillas para no ahogarme en mi tormenta. Sólo hago el amor entre las rocas. Que a veces son camuflaje y nebulosas. Curioso es sexo pero es éter.

Universo, contémplame negro, no vaya a ser que me vuelva desierto, mantenme en tu loto. Nodriza, levántame y reviéntame en tu fin de ciclos: vidas infinitas: la rueda.

Duermo solo, como  glaciar flotando en los pulmones de Dios. Como hielo que se derrite lentamente en mi sueño. ¿Y tu sueño?

Te repito que soy muerte, yo soy un glaciar en el dos mil trece.

Caigo, abismo, profundo en lo profundo, boca de pez, no pertenezco. Solo reboto y crezco con el agua nueva, color claro y preciso. Azul que ahora es flor. Planta que brota en el invierno. 

Embrión dentro de una semilla de galaxia. No me conozco en este caparazón todavía, pero que ría quien ría, por lo menos no soy jaula móvil.

Mi amor no es suficiente, enamorarse pasa a ser cómplice del siglo veinte… todo es tan impreciso, tan caótico y tan perfecto. Converso con ese códice, con el código de la inscripción, hablo con el arco iris, nos flexionamos la boca con fuego, lingüística de la dinámica.

Que no me digan poeta, aborrezco ese nombre. Supremo apodo que ensalza al hombre…quiero que sepan de una buena vez, que yo no soy poeta, que soy hombre.

Félix Medina - Indianápolis IN USA [31 / X / 2013]