[Lit] 4

Aguila

Te extraño por  el poder de tus alas, de tus joyas/mares, de tu raza y de la puesta del sol [hoy curiosamente en la mañana]. Te tengo metida, incrustada en mi corazón con todo y la guerra, la muerte y lo putrefacto que llevas en tus ojos.

Vives como si fueras un fantasma eterno, con más vida que la luna. Aún puedo oler las olas saladas que viven en un juego eterno de mi mente. Ellas cantan sus silbidos taciturnos. Aún puedo hablar tu lengua y expresar ideas en las entrañas de las montañas, las que me vieron formarme desde nacimiento.

Vivo como si te amara siempre, como si cada respiro fuera para ocupar una pluma de tu alada imaginación. Cuando escucho de ti, mi mente vuela, se acomoda, comienza la peregrinación/vórtice.  Cuando tú logras algún objetivo yo lo logro también, y me siento afortunado por ser víctima de tu única educación de amor; de oliva, de paz, de historia.

Me formaste como a un guerrero, represento la hermosa selva que nos dio un hogar. Represento tu vanguardia y su futuro, un penacho de lo que será. También tengo como escudo una morada de refranes y estudios que emanan de la sangre, del corazón y de los volcanes que te engendraron. Mi ataque eres tú. Cuando hablas, tu fuego/lanza que es vida, me quema y me convierto en un extraño/masoquista seguidor a la distancia.

Adaptación

Es difícil, la danza aquí se alarga como la víbora y cala como los colmillos de una daga. Te inyecta de negatividad/veneno y te salpica de ácido el espíritu. Si pateas, te conviertes automáticamente en un ahogado. Estás cavando tu sepulcro.

La tumba te esta espera y la muerte no tiene lugar mas que para ti. Los primeros años son eternos, como una lanza penetrando la armadura lentamente, no cabe mas que decir estupideces, escupir pequeños logros, escupir grandes derrotas y hablar de los campos de batalla. Todo, así como nuestra campaña de guerra… se cubre de neblina.

Me disponía a cursar la Universidad del olvido, intentando dejar atrás lo vivido y convertir en blanco y negro mi vida. Pero nadie puede salvarte más que tú mismo y la adaptación  es “inminente”, pero no te salvas…cala. Así como cala la vida, como cala nacer, como cala morir, es una solicitud al creador para ser castigado.

Adaptarse es un dragón, es un matrimonio, que sacrifica, que lustra, que no perdona y quema. Adaptarse es un monte que tiene animales salvajes, donde tu hogar se ve amenazado constantemente por los demonios. Si no meditas en silencio te pierdes como las almas en alta mar; ahora panteón verde, cero absoluto, días de olvido, noches de gloria. Son momentos que se pierden en el rincón más destructor.

Metamorfosis

La risa de tus pies se levanta con la brisa del verano, me deja un tanto perplejo.

Tus huellas son gigantes…como si se tratara de elevar algo inexistente, gas etéreo.

Las memorias vuelan como aves y así se van a otros nidos… me abandonan.

Memorias de madera, de olor húmedo, fotos de aquellas terrazas eternas de acabados perfectos. Recuerdo el abrazo de la lluvia y el olor a café quemado, las amapolas, las canciones de Silvio Rodrigues y los pájaros que se postran en la terraza. La madera mojada tiene un olor de olvido que ni siguiere las mariposas pueden colorear, conquistar o desvanecer.

¿A dónde te fuiste felicidad voladora que atas a las palabras del sol? Que se sienta de nuevo la transición de un pasto a otro. Que se comprendan los vocablos de los árboles, que se festeje/disfrute la creación de la tierra, que se dejen oír las voces de todas las campanas.

Que podamos navegar en un mundo nuevo de caminos. Que las auroras de la nueva vida, “vida de gnomos”, nos permita ver más allá de los trenes que pasan y que nos ciegan la mirada. Si pudiera conservar tu mirada así como un collar, si pudiera atrapar tu voz y recordarte como recuerdo el verano del 2003 o la independencia de mi país. ¿Dónde quedó la flor de la juventud?, ¿Dónde quedo la fuente de la abeja?, ¿Hacia dónde se fueron las memorias del séptimo arte brasileño?, ¿Armas de fuego?

Redención

Así la sangre se vierte, se hierve y sale disparada por la cósmica tubería. Así la calma llega y se hablan todas las lenguas con armonía. Como si fuera una antigua tierra; todo se calma, todo se respeta…cae el silencio.

Por fin se va lejos la marea, todo se acomoda y se continúa el camino con ganas de vivir. La ruta que nos marcó se ilumina, la paciencia se deja sentir y se acomodan los engranajes. La maquinaria celestial habla, dando su último sermón. El ciclo se cerró.

Regreso y me siento en mi trono dálmata. Reposo como si hubiera pasado un terremoto y se acomodaran por fin las aguas. Regreso a mi tierra mental, la que tiene añoranza de lo que realmente siento, de la tierra natal.

Por fin puedo ser un padre y un amigo. La cárcel se desvanece y otros desafíos alumbran el horizonte. Con tranquilidad a la distancia se ilumina el arco iris que los antepasados nos heredaron y que las estrellas predijeron. Por fin somos nosotros los profetas.

[Felix Medina, Julio del 2012]